I -heart- Ale Aragon.

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ON SEEING THE 100% PERFECT GIRL

On seeing the 100% perfect girl one beautiful April morning.

Haruki Murakami

One beautiful April morning, on a narrow side street in Tokyo’s fashionable Harujuku neighborhood, I walked past the 100% perfect girl.

Tell you the truth, she’s not that good-looking. She doesn’t stand out in any way. Her clothes are nothing special. The back of her hair is still bent out of shape from sleep. She isn’t young, either - must be near thirty, not even close to a “girl,” properly speaking. But still, I know from fifty yards away: She’s the 100% perfect girl for me. The moment I see her, there’s a rumbling in my chest, and my mouth is as dry as a desert.

Maybe you have your own particular favorite type of girl - one with slim ankles, say, or big eyes, or graceful fingers, or you’re drawn for no good reason to girls who take their time with every meal. I have my own preferences, of course. Sometimes in a restaurant I’ll catch myself staring at the girl at the next table to mine because I like the shape of her nose.

But no one can insist that his 100% perfect girl correspond to some preconceived type. Much as I like noses, I can’t recall the shape of hers - or even if she had one. All I can remember for sure is that she was no great beauty. It’s weird.

“Yesterday on the street I passed the 100% girl,” I tell someone.

“Yeah?” he says. “Good-looking?”

“Not really.”

“Your favorite type, then?”

“I don’t know. I can’t seem to remember anything about her - the shape of her eyes or the size of her breasts.”

“Strange.”

“Yeah. Strange.”

“So anyhow,” he says, already bored, “what did you do? Talk to her? Follow her?”

“Nah. Just passed her on the street.”

She’s walking east to west, and I west to east. It’s a really nice April morning.

Wish I could talk to her. Half an hour would be plenty: just ask her about herself, tell her about myself, and - what I’d really like to do - explain to her the complexities of fate that have led to our passing each other on a side street in Harajuku on a beautiful April morning in 1981. This was something sure to be crammed full of warm secrets, like an antique clock build when peace filled the world.

After talking, we’d have lunch somewhere, maybe see a Woody Allen movie, stop by a hotel bar for cocktails. With any kind of luck, we might end up in bed.

Potentiality knocks on the door of my heart.

Now the distance between us has narrowed to fifteen yards.

How can I approach her? What should I say?

“Good morning, miss. Do you think you could spare half an hour for a little conversation?”

Ridiculous. I’d sound like an insurance salesman.

“Pardon me, but would you happen to know if there is an all-night cleaners in the neighborhood?”

No, this is just as ridiculous. I’m not carrying any laundry, for one thing. Who’s going to buy a line like that?

Maybe the simple truth would do. “Good morning. You are the 100% perfect girl for me.”

No, she wouldn’t believe it. Or even if she did, she might not want to talk to me. Sorry, she could say, I might be the 100% perfect girl for you, but you’re not the 100% boy for me. It could happen. And if I found myself in that situation, I’d probably go to pieces. I’d never recover from the shock. I’m thirty-two, and that’s what growing older is all about.

We pass in front of a flower shop. A small, warm air mass touches my skin. The asphalt is damp, and I catch the scent of roses. I can’t bring myself to speak to her. She wears a white sweater, and in her right hand she holds a crisp white envelope lacking only a stamp. So: She’s written somebody a letter, maybe spent the whole night writing, to judge from the sleepy look in her eyes. The envelope could contain every secret she’s ever had.

I take a few more strides and turn: She’s lost in the crowd.

Now, of course, I know exactly what I should have said to her. It would have been a long speech, though, far too long for me to have delivered it properly. The ideas I come up with are never very practical.

Oh, well. It would have started “Once upon a time” and ended “A sad story, don’t you think?”

Once upon a time, there lived a boy and a girl. The boy was eighteen and the girl sixteen. He was not unusually handsome, and she was not especially beautiful. They were just an ordinary lonely boy and an ordinary lonely girl, like all the others. But they believed with their whole hearts that somewhere in the world there lived the 100% perfect boy and the 100% perfect girl for them. Yes, they believed in a miracle. And that miracle actually happened.

One day the two came upon each other on the corner of a street.

“This is amazing,” he said. “I’ve been looking for you all my life. You may not believe this, but you’re the 100% perfect girl for me.”

“And you,” she said to him, “are the 100% perfect boy for me, exactly as I’d pictured you in every detail. It’s like a dream.”

They sat on a park bench, held hands, and told each other their stories hour after hour. They were not lonely anymore. They had found and been found by their 100% perfect other. What a wonderful thing it is to find and be found by your 100% perfect other. It’s a miracle, a cosmic miracle.

As they sat and talked, however, a tiny, tiny sliver of doubt took root in their hearts: Was it really all right for one’s dreams to come true so easily?

And so, when there came a momentary lull in their conversation, the boy said to the girl, “Let’s test ourselves - just once. If we really are each other’s 100% perfect lovers, then sometime, somewhere, we will meet again without fail. And when that happens, and we know that we are the 100% perfect ones, we’ll marry then and there. What do you think?”

“Yes,” she said, “that is exactly what we should do.”

And so they parted, she to the east, and he to the west.

The test they had agreed upon, however, was utterly unnecessary. They should never have undertaken it, because they really and truly were each other’s 100% perfect lovers, and it was a miracle that they had ever met. But it was impossible for them to know this, young as they were. The cold, indifferent waves of fate proceeded to toss them unmercifully.

One winter, both the boy and the girl came down with the season’s terrible inluenza, and after drifting for weeks between life and death they lost all memory of their earlier years. When they awoke, their heads were as empty as the young D. H. Lawrence’s piggy bank.

They were two bright, determined young people, however, and through their unremitting efforts they were able to acquire once again the knowledge and feeling that qualified them to return as full-fledged members of society. Heaven be praised, they became truly upstanding citizens who knew how to transfer from one subway line to another, who were fully capable of sending a special-delivery letter at the post office. Indeed, they even experienced love again, sometimes as much as 75% or even 85% love.

Time passed with shocking swiftness, and soon the boy was thirty-two, the girl thirty.

One beautiful April morning, in search of a cup of coffee to start the day, the boy was walking from west to east, while the girl, intending to send a special-delivery letter, was walking from east to west, but along the same narrow street in the Harajuku neighborhood of Tokyo. They passed each other in the very center of the street. The faintest gleam of their lost memories glimmered for the briefest moment in their hearts. Each felt a rumbling in their chest. And they knew:

She is the 100% perfect girl for me.

He is the 100% perfect boy for me.

But the glow of their memories was far too weak, and their thoughts no longer had the clarity of fouteen years earlier. Without a word, they passed each other, disappearing into the crowd. Forever.

A sad story, don’t you think?

Yes, that’s it, that is what I should have said to her.

NAVE_

GANOS

A LA LUNA.

Y todos nos quitamos el rostro. Generación post, generación pre. el capitalismo ha dejado de ser el sistema económico por excelencia, los bancos quiebran, los créditos se escasean. Nos hemos convertido en seres humanos que deambulan por la tierra en búsqueda del nuevo quehacer. Un reinado compuesto en los años ochentas por los vestidos de Armani. Individuos deprimidos por las oportunidades que nunca llegaron. Habrá que conformarse con lo que Hollywood registró.

 Somos lo que quedo después del once de septiembre del 2001, junto con los escombros del World Trade Center. Los bomberos Neoyorquinos en su búsqueda de sobrevivientes, y de no vivientes. Todos incluidos en su alquimia. Tres mil pies de distancia entre la goma de mis converse rosas  y el suelo. La ciudad se dice en mis ojos como un concierto de luces que tintinean un ligero vaivén. Cada una de ellas representante en una relación de tres, tal ves cuatro o cinco a uno con los seres humanos que habitan el circuito urbano. Siempre he tenido la impresión de que un viaje en avión es un momento muerto. Tu cuerpo, tu mente y tu espíritu se extraen de todas las fuerzas comprometidas con su “identidad”.

Las sobrecargo danzan. Sus brazos, sus cuerpos, responden coreográficamente a las instrucciones de supervivencia tan finamente inculcadas por los altavoces del Boeing 737. Ellas ahora se han convertido en la naturaleza misma de nuestro universo inmediato, dictaminándonos las reglas por seguir, en este momento del juego. Las mascaras de oxigeno, los cinturones de seguridad, las ventanillas reforzadas con doble vidrio. Todos ellos como parte de un oasis de salvación en medio de un desierto negri-azul. Las nubes han sido intercambiadas por las cactáceas.

En este momento todos nos sentimos “seguros” porque nos han dicho que así debemos de sentirnos, la mente de los otros controlando los fluidos en nuestro cerebro, que a su vez controlan a nuestro cuerpo. Se llega el momento de reclinar los asientos, abrir las portátiles o colocar cuidadosamente los auriculares dentro de las orejas. Acciones que nos conectan al mundo que venimos dejando detrás y debajo. Fue mucho el tiempo que estuvimos ausentes, muy larga la espera.

Resulta prácticamente imposible permitir que nuestro circulo social siga su curso sin nosotros.  -¿Cuantas cosas llenan el espacio de los porta equipajes?-, -¿cuantos sueños potentados  por las circunstancias han decidido acompañarnos?-, -¿cuántos hemos dejado?-, -¿cuántos se caen junto con las estrellas?- . ¿Cuántos no pasaron el check-out de seguridad en el aeropuerto internacional de Chihuahua?-.

Las terminales aeronáuticas son la muestra mas acida que la arquitectura nos ofrece de la identidad, antropológica, cultural, social y personal. En ellas abandonamos y somos abandonados. Solo cuando quitas algo de un sistema entiendes su función especifica. Las expresiones  se difuminan, como un desenfoque cinematográfico, como si un pintor frotara con thinner nuestra geografía facial.

Norman Foster diseño recientemente el edificio para la terminal tres del ahora aeropuerto mas grande del mundo en Pekín.  Setenta y seis millones de personas al año desfilaran por los tres kilómetros de su longitud. Setenta y seis millones de pensamientos, setenta y seis millones de rostros. Un licuado multicultural. Un planeta tierra a escala, pero mucho más unido, fluido y denso.  Un tsunami de mujeres y hombres buscando su vuelo. Me provoca una sensación asfixiante. Un Godzilla en Manhattan. Vértigo.

Los pasajeros ahora duermen. Decido escuchar algo de música para suavizar mis pensamientos. On al ipod y se cierran mis ojos. Una cajita capaz de almacenar nuestros gustos musicales, que como la cultura no son transmitidos genéticamente sino por sociedad. Basta con observar el playlist de alguien para conocerla un poco mejor. Las canciones –en este caso- son como pequeñas muestras de interés, si alguien escucha banda – por ejemplo- diría que le gusta vestir de wrangler, botas y sombrero, gothic gabardina negra y maquillaje, tratándose de hombre y mujer por igual. Por supuesto que existen casos que externan de los estereotipos, y son estos los que más me interesan. Los que ondean en lo impredecible e indefinible. Lo que somos es un tema sumamente complejo de definir.

 La antropología evoca a lo que rodea al individuo como causa y a la identidad de este como efecto. Una serie de patrones y normas en las que nos toco nacer, decididas por nuestros antepasados y a las cuales tendremos que adaptarnos cueste lo que nos cueste. Pocas son las cosas intervenibles. Es hasta el momento en el que algo falla y el mundo se abre a nuevas formas de vida en las que podamos influir sutil o bruscamente con nuestro trabajo. Si, lo que te rodea te hace, el problema es que muchos  sociólogos puntualizan ese –rodea- a lo físico como muestra de lo intangible, en un  resultado.

Existen innumerables cosas que nos definen de igual o mayor medida, imposibles de materializar. El amor, la locura la muerte. Día de san Valentín, día de muertos, manicomios. Opiniones generalizadas de la sociedad con respecto a los conceptos previamente planteados. Si muere una persona que amo pienso en la intimidad que sostuve con ella, esto es lo que me afecta, lo que me impacta, lo que me hace. Las calaveritas de azúcar, las flores en el mármol, los obituarios, todo eso para cuando las cosas marchan bien y distan de reventarnos la cabeza o el corazón.  Cambio de track y escucho los sutiles y desoladores arpegios de Jonny Greenwood –guitarrista de Radiohead-  en la numero tres del disco Hail to the theif, Thom Yorke murmura la letra de sail to the moon.

I sucked the moon

I spoke too soon

And how much did it cost?

I was dropped from

Moonbeams

And sailed on shooting stars

 

Maybe you'll

Be president

But know right from wrong

Or in the flood

You'll build an Ark

 

And sail us to the moon

Sail us to the moon

Sail us to the moon

Sail us to the moon

 

La luna como musa de los artistas. A ellos no les basta la tierra como escenario de expresión. La magnificencia de sus  conceptos la exageración de la ideas que intentan transmitir les hace evocar a otros planteas, sistemas, y satélites. El cambiar constantemente de escala los hace mantenerse en el lugar que idealizan .  Los arquitectos, los que estudiamos la arquitectura -¿desde donde debemos de proyectar ?-, -¿desde la tierra?-, - ¿desde la luna?-. -¿Júpiter?-, -¿Saturno?-

Decidí estudiar arquitectura  maquinalmente. -Como cuando compras una coca-cola de dieta en una maquina expendedora de refrescos ubicada en algún centro comercial-. Me fue difícil desprenderme del gusto y el disgusto heredados por mi socio matriz hacia la profesión. El primer semestre de la carrera no ha ido más allá de algunos ejercicios de índole pisco-motriz. Cortar, pegar, plegar, formar, deformar. 

25 pares de manos preparándose para “moldear un mundo mejor al que ahora habitamos”. Al menos así lo venden. En realidad los estudiantes de nuevo ingreso nos convertimos en productos de las inseguridades y las seguridades de nuestros profesores, en paquetitos versión light de su entendimiento del mundo. Regla “T”, escuadra de 45 grados, escuadra de treinta, el cubo, la esfera, la luz y la sombra. Koolhaas, Barragan, Kahn, Kottak. Sistemas creativos digeridos para acelerar el proceso de nuestra manufactura.

Después de cuarenta y ocho horas de no dormir el cuestionamiento se convierte en un lujo. Los sentidos se funden. El ritmo se pierde, se pierde también el rumbo y navegamos a la deriva por un océano de inseguridades. Arquitectura como construcción, arquitectura como destrucción. Arquitectura como muestra cultural. Arquitectura con síndrome de Down.  Plantas, cortes, fachadas, isométricos, perspectivas. Maqueta a escala 1.100. Elaborar un edificio requiere de una cantidad enfermiza de trabajo. Cientos de personas distribuyendo líneas para su lectura. Cientos de ojos leyendo las líneas para una lograr una concepción física. La arquitectura de autor promete un camino en el cual los “creativos” podemos analizar e interpretar la sociedad y la cultura en la cual estamos inmersos. Promesa que se desvanece con cada mano que se mete en algún proyecto especifico. 

El diseño espacios esta sometido a la traducción constructiva y esto aunque vital para su gestación es lo que lo vuelve mas ideológicamente vulnerable. Es la arquitectura la ultima disciplina creativa en avanzar dentro del globo terráqueo.  Entender que los seres humanos somos individuos sociales y culturales resulta efímero al entendimiento. La cultura muestra tanto estabilidad como cambio. Hoy mas que nunca es necesario comprender que tanto un wal-mart como Teotihuacan son objetos culturales, representantes de un momento especifico y un especifico grupo de personas. “Mcdonald’s es el edificio mas bello de Paris” , Andy Warhol.

La globalización se ha encargado de difundir conceptos culturales en lugares distantes de su concepción. La diferencia entre ideología y tecnología ha terminado por hundir ciudades enteras y otorgar el grado de “mega estructuras urbanas”  a otras. Ciudades próximamente clásicas como Nueva York han optado por el camino del recetario en el que se reúnen personas de todas partes del mundo a dar una probadita de sus orígenes. Dubai plantea un escenario espectacular.

Las torres más altas del mundo están pronosticadas sobre este sistema urbano árabe, el éxito y lo atractivo para el turismo radica en que la ciudad se vende entre el futurismo y el aspecto contemplativo cultural. Centros comerciales chinos, hoteles diseñados al estilo mexicano, un mini Venecia, Disney World. Un paraíso del consumo disfrazado de entendimiento cultural, una escenografia un las Vegas sucursal mundo.

Nuestros cuerpos tiemblan. La nave aterriza. Bienvenidos al aeropuerto internacional de, -Que mas da-. Basta con decir que no nos ha navegado a la luna. Vivimos una época en la que el lugar ha perdido su importancia, las geografías y las fronteras físicas tarde o temprano terminaran por desaparecer y todos los seres humanos formaremos parte de un solo escenario. 

Y no todos nos ponemos el rostro. Algunos lo dejan en sus asientos junto con la almohadilla cortesía de la aerolínea, otros sacan un rostro nuevo de sus maletas, han llegado a otro lugar y pretenden ser personas diferentes, pero ellos no saben que lo que realmente somos es imposible de definir y no basta un rostro para aparentar una cosa distinta a ello. Nuestra casa, nuestro hogar no son un montón de ladrillos, vanos, cúpulas. No son un montón de metros cuadrados, ni los fraccionamientos, ni los centros comerciales, ni las densidades, ni el espacio publico . Nuestro hogar no son las ciudades ni los estados ni los países. Nuestro hogar son esos otros. Esos que nos hacen ser lo que somos, y no importa si eres chino, danés, mexicano, portugués o argentino. A todos nos hiere la muerte a todos nos sana la vida.   

Marisol Enríquez .

Óscar Enríquez.

LEIF ERICKSON

Ella dice, ayuda con las luces apagadas 

su rabia resplandeciente es como braille en la noche,
Ella jura que soy esclavo de los detalles,
Pero si tu vida es una broma tan grande, ¿Por qué habría de importarme?

El reloj está puesto a las nueve, pero sabes que lo harás a las ocho,
Así que ustedes dos podrán tomarse un tiempo para enseñarse a corresponder

Ella siente que mi lado sentimental debería manejarse con guantes de niño
pero ella no sabe que he dejado que mi impulso se enfríe
Ella jura que sólo soy una presa para las mujeres
Bueno, entonces cuélgame y lánzame pastelitos porque me gusta ser enganchado 

El reloj está puesto a las nueve, pero sabes que lo harás a las ocho,
Toda la gente que has amado está obligada a dejar algunos recuerdos
Me he estado balanceando todo el tiempo, pienso que es momento de aprender de ti
Me veo a ti y a mí juntos en la selva, eso estaría bien.

Te traeré cuando mi bote salvavidas parta en la noche,
Eso supone que no dormirás esta noche

Es como aprender un nuevo idioma,
Me ayuda a mejorar mi mímica,
Si no traes esas partes solitarias,
Este puede ser un buen rato

Es como aprender un nuevo idioma,
Tú vienes a mí,
Atraparemos esas partes solitarias y las enterraremos,
Tú vienes a mí,

Ella dice cosas insignificantes, su amor es un pony,
Mi amor es subliminal

Ella dice cosas insignificantes, su amor es un pony,
Mi amor es subliminal

Paul Banks

Turn on the Bright Lights

2002

Óscar

DWM- re-

 UNDER LECTURES

El 03 de Noviembre del 08

-Las personas no necesitan entender mejor el diseño, necesitan convertirse en diseñadores

- Obama= Progress.

-Obamanos.

-Obama te ama.

-COPIG

 ENGAS

 MICA

GARDO

-El cerebro humano solo puede registrar 7 objetos sin que sean contados.

-The real act of discovery consists not finding new lands but seeing with new eyes.

Marcel Proust

-The 10 faces of innovation.

-La muerte de Gordon Gekko. ¿El fin de la frivolidad?

-¿PARANOIA?

-¿LIBERTAD?

-¿FRIVOLIDAD?

-¿HIPERCONSUMO?

-¿EXCESO?

-¿ZAPATOS?

-ULTRA LUJO

¿Se acabaron los 00´s?

-Slow Food nation.

-Hay que redefinir el placer.

-COPY-LEFT.

-Cambiara el sentido de la propiedad.

-Mongolian B.B.

El 04 de Noviembre del 08.

-El trabajo del diseñador debe de ser el mas generoso del mundo.

-Making life a new experience. Showing our dreams.

-Fashioning de future.

-Ropa que cambia de forma.

-Tenis con sonido de tacon. –La comunidad de un zapato deportivo con el sonido del glamur-

-Diseñar mas para consumir menos.

-Tu eres el reciclado de ti mismo.

-Todo lo que pasa te hace.

-To buy is to fought.

-You have the power to change something when you buy it.

-Think green.

-BUY LOCAL = CREATE JOBS.

-LESS TRANSPORT = LESS POLUTION.

-RESPECT FOR WORKERS.

-GOOD WORKING ENVIROMENT = HAPPIER WORKERS.

- KEEP

  IT

  SUPER

  SIMPLE

-Hay que ocasionar accidentes que generen preguntas.

El 05 de Noviembre del 08

-Emotional Branding.

-Brandeology

-The human side of branding is about the connection with the consumer.

Óscar.

SILLA SIN RESPALDO

Este objeto no es una silla.

Este es un asiento sin respaldo

y un respaldo sin asiento.

Óscar 

DIOS ES PELIGROSO

El siguiente texto contiene algunos elementos ficticios y otros reales. En ningun momento se presume como una conversacion legitima entre Philippe Starck y Ahille Castiglioni. Es solo un producto de la ciencia ficcion relativa.

Achille Castiglioni dice: (06:31:39 p.m.)

¿Starck estas?

Philipe dice: (06:40:50 p.m.)

¿Quien es? ¿Algún fan del diseño italiano?

Achille Castiglioni dice: (06:41:10 p.m.)

No. Soy el mismísimo Achile Castiglioni, no tengo tiempo para explicarte como logre conectarme a la interweb. Tenemos que hablar y de prisa. No pasara mucho tiempo antes de que los guardias que vigilan el tercer ducto del infierno vengan por mi.

Philipe dice: (06:45:25 p.m.)

Escucha no sé como conseguiste mi cuenta de msn y no me importa te eliminare de mi lista de contactos en un segundo. Es viernes por la tarde, tengo alrededor de 35 contratos afianzándose en este momento, mi taller es un desastre, y mañana vuelo a Madrid con motivo de los Design Labs. Estoy hecho pedazos y lo único que quiero es ir a mi apartamento y beber vino chileno hasta que me quede dormido. Comprenderás que no estoy para soportar las pendejadas de un fanatic, y menos de Achille.

Achille Castiglioni dice: (06:43:54 p.m.)

¿Terminaste?, venga elimíname de tu lista de contactos. Ni siquiera aparezco en ella, si cierras sesión y apagas tu computadora, llamare a tu celular, me conectare servicio satelital de televisión, me sintonizare en cualquiera de las patéticas estaciones de la radio francesa. Es necesario que me pongas atención. Te queda poco tiempo dentro de tu voluptuosa y bufóna forma física. 

Achille Castiglioni dice: (06:44:34 p.m.)

Así es. Pronto morirás y serás reclamado por el diablo. Vendrás al infierno como la mayoría de los diseñadores de fin de siglo. He venido observando tu trabajo desde que vivía. Pero es hasta ahora que se a lo que se enfrentan nuestras almas en la otra dimensión, que puedo ayudarte.

Achille Castiglioni dice: (06:45:28 p.m.)

Lo más importante para que esto funcione es que abras tu mente y tu alma. Olvídate de todo lo que conoces y entiendes sobre la divinidad y especialmente sobre el diseño. Esto no tiene nada que ver con religión. Seas creyente o no, existe un paraíso y por efecto un infierno. Nosotros al ser personas “creativas” estamos sumamente expuestos a ser juzgados por nuestro trabajo  -tenga o no que ver con el estilo de vida que llevemos-, -seamos buenas o malas personas-, nuestro proceso creativo es nuestro ticket al placer o al sufrimiento eterno.

Philipe dice: (06:50:37 p.m.)

Ja,ja,ja, vaya un stalker  que dice cosas divertidas, no me había pasado antes, deja le pido un acido a alguno de los chicos de prototipos para seguirte.

Philipe dice: (06:50:59 p.m.)

Loquito

Achille Castiglioni dice: (06:53:35 p.m.)

Tampoco tiene que ver con drogas no seas estúpido. Realmente te ha afectado el estar tanto tiempo involucrado en el star system, en la farándula, en las revistas “fifi”, te has vuelto incapaz de creer en lo intangible en lo que va más allá.

Philipe dice: (06:54:23 p.m.)

A ver hombre, te leo. Tienes diez minutos cuando mucho. Pero te advierto que de publicar esta tontería en algún blog, revista o periódico, no te la acabas con la demanda que te pongo.

Achille Castiglioni dice: (06:55:13 p.m.)

Lo has venido haciendo todo mal Starck.

Achille Castiglioni dice: (06:55:50 p.m.)

No es solo que seas un show man, ni la vil puta del diseño, tú conoces mi biografía mejor que nadie, sabes que de cierta manera yo también fui así en mi momento.

Philipe dice: (06:57:43 p.m.)

Así es supuesto Achille, no se por donde va a venir tu sermoncito. Digo, tienes piezas que realmente me han inspirado pero jeje hombre, ¿qué carajos pensabas? cuando “diseñabas” la tarazacum 88 o la silla Sella o la Mezzadro…

Achille Castiglioni dice: (06:58:10 p.m.)

No pensaba, ni sentía, estaba totalmente contaminado por la fama pública, el impulso económico de la industria, y el excesivo poder académico que se me otorgo. Te pierdes entre tanto bullicio Starck, es precisamente de donde emerge mi punto. Me parece perfecto que menciones casos como la Sella, es uno de mis grandes ejemplos de lo que es ser un compositor del diablo.

Philipe dice: (07:00:50 p.m.)

¿Del diablo?

Philipe dice: (07:01:34 p.m.)

Mi trabajo no tiene nada que ver con religión. No creo ni creeré en ninguna de esas patrañas que solo sirven para manipular la mente del hombre. Mis piezas no hacen más que reflejar el mundo en el que vivimos, social, económica y culturalmente. Vivimos la era del vacío absoluto, a la gente no le importa emocionarse mediante objetos directamente, le importa el status, la marca, sentir que pertenece a un grupo de personas especiales. No me detendré por delirios de carga moral. Tampoco me interesa saber si mi trabajo está bien o mal en sí. Mientras proyecte a escala plástica y utilitaria lo que pasa en la sociedad que me ha tocado vivir.

Philipe dice: (07:03:28 p.m.)

El mundo cambia con cada tecla que presiono en este momento, un segundo ya no es lo mismo que en tu época. Tampoco me interesa tener un estilo que defina todas mis piezas. Solo me dejo llevar por lo que la gente va deseando. Y lo hago de una forma sensual, y hasta erótica, por eso muchos darían lo que fuera por tener Juicy Salif en sus cocinas, o cualquier objeto que le haya trabajado a Alessi, acabo de vender todos y cada uno de los departamentos de un edificio en Puerto Vallarta, la gente paga lo que sea, se devoran unos a los otros por conseguir un espacio en mis mundos.

Philipe dice: (07:04:42 p.m.)

¿Y sabes que es lo más divertido?

Philipe dice: (07:04:56 p.m.)

Que ni siquiera hemos terminado el proyecto ejecutivo del edificio. No hay nada en el terreno, más que un montón de arena, escombro y una lona con mi imagen.

Philipe dice: (07:05:36 p.m.)

¿Cuántas personas en el mundo tienen ese poder?, Hoy la identidad no tiene que ver con tu carga emocional histórica, ni por tus circunstancias de vida. Sino por lo que los demás piensen de ti. Uno está hecho por los otros.

Achille Castiglioni dice: (07:06:12 p.m.)

La silla Sella, imita una postura oriental, pero jamás va a aspirar siquiera a compararse con postrar tu cuerpo sobre tus piernas con la elegancia de una Geisha. La transmutación de los valores ha sido mi condena y será la tuya. No puedes andar por ahí diciendo que un objeto es determinada cosa pero tiene forma de otra. El diseño se convierte en una herramienta aberrativa para confundir a las personas, la última y mas preciada obra de Dios.

Achille Castiglioni dice: (07:08:20 p.m.)

El diablo se ha dedicado desde el inicio de los tiempos a ser un vil imitador del creador absoluto. Cambiando valores, confundiendo preceptos, e invirtiendo formulas. Esto debido a que no tiene la capacidad de crear algo único y original, ni de reinventar, y mucho menos crear algo a partir de la nada. Se conforma con torcer a los humanos, volverlos locos para que así no haya evolución y todo se convierta en un fiasco.

Achille Castiglioni dice: (07:08:20 p.m.)

Tú te has convertido en un maestro de la imitación, no solo de la cotidianeidad, sino hasta de tus propios objetos. Al grado de vender vulgarmente tus productos en Target, simulando materiales, formas y colores de tus originales.

Philipe dice: (07:09:36 p.m.)

Te equivocas. La línea 50 happy products 1 crazy man es exclusiva para ese mercado, no imita a otras de mis piezas. Me interesa llegar a la gente, no soy tan elitista como tú.

 

Achille Castiglioni dice: (07:10:23 p.m.)

Te interesa desvirtuarla.

Achille Castiglioni dice: (07:10:50 p.m.)

Tus productos son una blasfemia. Para salvarte de la condena que estoy viviendo, necesitas primero cambiar esa actitud. Los bufones y los payasos de circo se van al cielo porque eso es lo que son, y lo hacen con dignidad. El problema contigo es que te las das de un “genio” y “profeta del diseño”, mientras posas de jinete o marinerito para las fotos de tus publicaciones. Para salvarte de este tormento deberás cambiar toda tu teoría compositiva, reinventa Starck, maneja el concepto desde una postura poética y mucho más humana. Olvídate de las poses sexuales, y comienza a cuestionar el verdadero uso de una silla, la manera en la que las personas deben de conversar durante la cena, ¿se debe cenar?, ¿qué es un restaurante?, ¿qué es el espacio?, ¿porque se debe de comer con tenedores y cucharas?, ¿porque con platos?, ¿porque la gente debe de dormir sobre camas? Reinventa el uso que las personas le dan a los objetos. Reinventa las actividades humanas, a grado de que tengas poder para decidir, si algún dedo de la mano esta de mas o si la cabeza debe de ser más pequeña.

Achille Castiglioni dice: (07:12:31 p.m.)

Está  claro que no todos mis objetos fueron malos, aporte mucho al diseño, casos como el de la paréntesis le dieron fuerza  muchos creativos para seguir valorando la función, y la composición inteligente. Pero jamás logre cambiar algo trascendental, la vida se me hizo muy corta para entenderla, en mi trabajo no hay postura bélica, ni política, ni social. No hay causa ideológica. No hay evolución. Mi colección es solo un montón de objetos (algunos bonitos y otros no tanto), pero solo eso. Busca en lo intangible.

Philipe dice: (07:11:16 p.m.)

¿Pero acaso Dios no encuentra ofensivo el hecho de que intentes trabajar como el, desde una postura creativa pura?

Achille Castiglioni dice: (07:12:53 p.m.)

Me han descubierto, vienen por mí. Se me acaba el tiempo…

Achille Castiglioni dice: (07:13:23 p.m.)

Acá las cosas funcionan de una manera diferente. Dios no lo encuentra ofensivo porque conoce tus limitantes, el te hizo con ellas. Sabe que no eres capaz de crear universos, colores, sabores, planetas o estrellas. Sabe que no eres capaz de crear sentimientos pero si de provocarlos.

Achille Castiglioni dice: (07:13:50 p.m.)

Trabaja sobre ello, a tu escala imperfecta. Sino sufrirás el mismo destino que yo y compartiremos el infierno….

Philipe dice: (07:15:36 p.m.)

Siempre lo he dicho…

Achille Castiglioni no puede responder porque parece que esta sin conexion.

Philipe dice: (07:15:58 p.m.)

Dios es peligroso.

El siguiente mensaje no pudo entregarse al destinatario porque aparece sin conexion.

Philipe dice: (07:15:58 p.m.)

Dios es peligroso.

Óscar 

LA SILLA

LA SILLA DE MARIA

María enciende su cigarro y se sienta sobre ella. Nadie la podrá pillar, el patrón se encuentra en la clase de fut bol de Manuelito, y el póker hace que la señora no regrese sino hasta después de las siete. El resto de la servidumbre se ha marchado. Este es su momento. Tras la tercera bocanada de humo María inspecciona el artefacto sobre el que se encuentra sentada “chale, tanta finura y tan abandonada, tan solita” replica mientras la inspecciona con la palma de su mano. Es una silla curva, sostenida sobre perfiles de acero inoxidable y forrada con una esponjosa piel color perla en el area de  pelvis y espalda. Los señores de la casa, la compraron por internet a una compañía de productos industriales seriados y al parecer es objeto de un famoso diseñador. Sin embargo Don Mateo y la señora Virginia solo la utilizan para presumir a familiares y amigos, durante los eventos sociales desarrollados en la sala de la casa. “Tiene un detallito en una de las uniones por eso no te puedes sentar compadre, pero vela todo lo que quieras”, “¿apoco no esta preciosa?”. “Detallito ni madres” –pensaba María-, yo la uso todos los días y peso como setenta kilogramos más que el compadre. A los señores solo les faltaba forrarla con hule barato, para que el objeto del deseo permaneciera inmaculado. “Las sillas son para sentarse”, “¿o qué no?”, preguntaba María, se detenía a observarla, moviendo la cabeza de un lado a otro sobre su cuerpo, como esperando que la silla le respondiera. Todos los días, el mismo ritual. María mataba la soledad de la silla, y la silla mataba la de María. Eran cómplices uno del otro. María se preguntaba porque su espalda no se ajustaba correctamente a la forma de la silla, pero paraba la interrogativa, pensando que seguro era culpa de su cuerpo imperfecto, al no ser ella una mujer “fifi”. ¡Le valía cuernos!. En ese momento ella dejaba de ser una criada y se convertía en una reina. María apaga su cigarro, se levanta y le da una limpiadita al forro abotonado. Cualquier indicio de ceniza, cualquier manchita terminaría con su romance.  

LA SILLA DEL FÜHRER.

Todos lo miran, como esperando una respuesta. El, se acaricia el bigote una y otra vez mientras mira al cielo de la sala de juntas. El sudor ha traspasado el tejido de las sillas, ha penetrado hasta la espuma, incluso algunas gotean de una forma pautada. Todos permanecen firmes, como  inertes. Lo miran fijamente con una enorme angustia y un enorme respeto. Algún torpe hace rechinar las ruedas de su asiento al reacomodar su cuerpo pesado y soso. Nadie dice nada. La desesperación crece. El, permanece mirando al cielo balanceándose ligeramente hacia este y oeste. Ha dejado de acariciar su bigote, y sus manos figuran ahora sobre los descansa brazos de su silla, la cual mantiene una clara jerarquía sobre las demás. Esta es más alta y más delgada, podría decirse que es mas estética, pero al mismo tiempo, mejor lograda estructuralmente. Es la silla de un líder, la que le permite desplazarse a diestra y siniestra sin moverse de su lugar, la que por miedo de su forro de piel negra permite que el sudor, permanezca aferrado a su uniforme  con la dignidad que este merece. La atmósfera se hace densa, nadie ha emitido una palabra durante más de treinta minutos. De pronto el Führer se reclina con suavidad hacia atrás y se levanta de un solo movimiento. Con su mano izquierda toma el respaldo de la silla y la hace girar con rapidez sobre su propio eje, levanta su mano derecha y a gritos le dice a sus súbditos:

-“No podemos evitar que el mundo gire, como el mundo no podrá evitar que vayamos a la guerra”.

LA SILLA DE ARMANDITO.

Fue un martes como a las once de la mañana que la directora del colegio me mando llamar por medio de la orientadora. Al llegar a la dirección toque con los nudillos tres veces la puerta entre abierta, -“pasa”-  me ordeno que me sentara. Sentí un miedo terrible, la maestra Godínez no era del todo cariñosa con nosotros por el contrario tenía fama de torturar a los alumnos con pellizcos, jalones de patillas y amenazas telefónicas paternales. No por nada le apodaban “la Bush”. Yo sabía perfectamente mi delito. Había escrito “Mariana te amo” en el edificio principal del instituto con aerosol rojo para demostrarles a mis amigos que no solo me atrevía a decírselo sino que lo haría públicamente. Al ver que me sobraba pintura decidí vaciarla sobre el resto del muro pintando banalidades. –“Que te sientes”- repitió con fuerza mientras apuntaba con ambas manos hacia una silla corriente de fierro a la que se le descarapelaba el tinte cromado anunciando así, pequeños brotes de oxido. La espuma del asiento y respaldo estaba forrada con un hule descompuesto y fisurado. Imagine que la silla se encontraba en tales condiciones por tanto uso, por tanto niño inocente que “la Bush” castigaba despiadadamente sobre ella día a día. Ni de broma me sentaría, el solo hecho de hacerlo me expondría en una posición de sometimiento y  culpabilidad. –Aquí estoy bien señorita-,  La Bush se puso de pie, y apoyando los brazos sobre el escritorio me advirtió que de no sentarme, trataría el tema directamente con mis padres. Finalmente accedí, no me quedaba de otra, más que afrontar las consecuencias por mi propia cuenta. Los castigos de mi madre solían ser peores. Al sentarme sentí como cada uno de los tornillos de la silla calaron en mis piernas y mis glúteos, y al recargarme desmedidamente golpee mi nuca con un tubo  que sobresalía del respaldo. Comencé a sudar. La silla había resultado peor de lo que esperaba. La “Bush” anudo sus manos una con la otra y dirigió su cabeza hacia unos papeles encontrados en su escritorio como de las fuerzas armadas. Volteo la mirada hacia por encima de sus lentes y me dijo:

-“Solo quería felicitarte por tus buenas notas Armandito, pasaste de ser de los mas burros del salón, al cuadro de honor en tan solo tres meses. De premio te regalare un par de entradas para que lleves a Marianita al concierto de rondallas de la escuela esta tarde”

Mi cuerpo se relajo, y deje de sudar. En ese momento la silla y yo nos convertimos en uno mismo. Hasta la fecha no recuerdo haberme sentado en una silla más cómoda que esa.

Óscar 

SOY UNA MESITA DE PAPEL.

Una hora, no, en realidad no se cuanto fue el tiempo otorgado en el seminario de mobiliario para que yo fuera diseñada. Mi autor llego tarde como siempre a la clase, por lo que tuvo menos de veinte minutos, para darme la forma que tú en este momento me estás dando siguiendo sus instrucciones. En esa ocasión, luego de disculparse por su impuntualidad tomo una hoja de papel reciclado, que le ofreció una atenta compañera, y comenzó a doblarme y a desdoblarme desesperado. El ejercicio prohibía el uso de tijeras, por lo que me sentí aliviada de que ese salvaje no me fuera a mutilar.  Al ser terminada yo debería de sostener al menos el peso de dos teléfonos celulares con una altura mínima de 1.5 centímetros. No dudaba de poder lograrlo, pero mi diseñador estaba nervioso y no sabía lo que hacía. Como loco se impaciento y se alejo del resto del grupo, según él para estar más cómodo, pero en realidad era solo porque sentía que los demás estaban demasiado seguros de su composición y ya le llevaban ventaja por el tiempo. Finalmente después de tanto hacerme cosquillas con el ir y venir de los pliegues quede como estoy quedando ahora, sin una forma realmente interesante ni una estética peculiar, sin un concepto producto de alguna genialidad. Pero te digo orgullosa que logre sostener sobre mi alargada y chaparra figura, dos celulares un libro de Haruki Murakami y una botella de agua. 

Óscar